"Deus não joga dados"
um dia disse o sábio Albert Einstein
e neste momento
pela perda ou pelo dano,
pelo ganho de um engano
numa rua qualquer
do mundo
entre
o claro e o escuro
um tiro explode o corpo de alguém.
Explode
e se transforma em fragmentos
de uma rápida estrela,
em cicatriz, num arame farpado
de energia, massa e luz
onde; E=m. c²
Há luz na consciência de uma pedra.
Einstein, és uma rocha.
Ouvi tiros
e pensei: O morto.
Deus é matéria
sólida / líquida / gasosa
o universo
é a carne de Deus.
Há Deus dentro de nós,
há nós dentro de Deus.
Uma
Uma mulher me ama,
na minha janela
existe o Atlântico, o Cruzeiro do
Sul :
há vastos
equilíbrios suspensos
entre pequenas e grandes esperanças,
Há vastos campos de tempos
do que é / será
manhã, tarde, noite
e nisto sucede,
que ouvi tiros, e pensei:
- o morto.
Sei
do ser da morte:
Todos os dias
dentro de um minuto,
o último instante,
barcos cheios de gaivotas,
os peixes se afogando, sem oxigênio
- peixes fora do
mar.
A morte:
não se entenderá
em seus símbolos.
II -
CARTA A UM MORTO
Imagino-te
agora entre touros sombrios.
Estás na última
agonia.
Dormes,
acordas,
não voltas.
Re (voltas).
Nada é igual.
Tudo é semelhante.
Estás morto,
distingues
as diferenças.
Não se morre
a mesma morte,
duas vezes.
Aqui não podem impedir
o tempo.
Removo pedras,
há uma oração:
é o ciclo da natureza.
Abelhas
inumeráveis
são impressas
na perfeição
dos relógios, dos calendários
das chuvas,
e as águas
voltam entre rios,
chão e céus.
Tudo se dissolve.
Tua cruz
são várias
outras cruzes.
Não conheço
as portas
por onde estás
no finito / infinito
da morte.
Se és
um morto comum,
disto que um tiro
é de vários em um,
levas na morte
o acender de várias palavras.
No coração do silêncio
há rios que não dormem,
e os regatos
refletem
quase nenhuma transparência
onde possamos ver os movimentos
das areias
no fundo de ser dos rios.
Não discuto meridianos & latitudes
Há vida
no vento da morte.
As cruzes
também dormem
mas não se desmancham
das madeiras,
dos mármores,
dos aços.
Tudo se dissolve,
a morte não.
A morte não tem cor.
Estás morto.
Teu tempo
não mais se dissolve.
Estás
assim como um:
morto em Dunquerque,
ou morto,
ontem em Nova Iguaçu.
Morto
estás
em toda qualquer parte
- onde -
os mortos se reúnem
e são semelhantes.
Se és
um morto de guerra
és um eco.
Tens as sombras
de todos os mortos do século.
Teu ombro dissemina
uma espada, estrela ou bandeira.
Percebo lagartas dos tanques
correndo entranhas dos campos
esmagando teus pés.
És assim
de alguma forma soldado
com solda entre ferros e aços.
A morte
não te distingue
mais
em Monte Castelo,
ou numa Floresta Negra.
Nada impede
que numa rua qualquer
de um lugar do tempo
tentes arrancar
uma bala do corpo.
É uma bala
que não cala.
É uma bala
que sobre todos
resvala.
Agora,
entre
árvores,
raízes no útero da terra - mãe,
sobre ti
pousam os ventos,
ao teu lado
ainda correm
todos
os rios, as planícies, as montanhas.
Agora
não
te faz
a morte
o grande dos mistérios,
e a noite é espessa,
sem fim,
O dia
é um
sol
cheio
de palavras
onde não amanheces,
e não poderás
retornar
desta mesma manhã:
- imensamente.
Ouvi tiros
e sei que "Deus não joga dados".
Os pescadores
recolhem as redes
de qualquer tarde,
o arco-íris
é um milagre,
Nossos filhos
serão ossos
entre deuses.
Todos são
espíritos.
Todos
hão de conhecer
que Deus
não os jogou
Como dados.
"Deus não
joga dados".
III -
CARTA
AOS FILÓSOFOS
Nada, em todo universo
é um acaso,
nada é indiferente
aos nossos atos.
Desabam filosofias
como colunas de um templo dos anos A. C.?
Onde estás?
Ó filosofia
aparecestes na Ásia Menor
com Tales de Mileto?
Qual é a tua
realidade?
Qual é a nossa real-idade?
Anaxímenes é
o ar?
Anaximandro é o indeterminado?
Empédocles
são os 4 elementos?
Ar, fogo, água, terra?
Amor e
ódio?
Xenófones de Colofão:
" - Amigo quem és?
Para onde vais?
Que idade tinhas
quando surgiu o
medo?"
Demócrito
são átomos e o nada?
Anaxágoras
é o nus?
É o luminoso universal?
Heráclito:
“ – Se vocês derem ouvido
não ao que eu digo
mas ao verbo da existência
(o nexus), então é justo
concordarmos
que um é tudo.”
Pitágoras
No princípio eram os números?
Sócrates
tens toda razão.
És o proprietário da ética.
És sábio.
Tua morte vive.
Aristóteles
quero te dizer palavras de mortais,
quero te dizer
que Alexandre
não era o Grande da Macedônia.
Felipe também morreu.
Platão
onde está a tua República?
E a dialética?
Sócrates
estás cada dia mais vivo.
IV
–
CARTA
GERAL
Terra, terra
teu nome me aterra.
É azul,
somente azul a terra Yuri Gagarin?
Vista de que distância?
Há 400 bilhões
de sóis
apenas na Via-Láctea,
Na Terra
temos apenas um sol.
Sol e solo
transparência
onde pisamos na luz.
Exobiologia
és/serás uma ciência.
"Ciência"
palavra latina
que quer dizer "conhecimento".
Onde estás?
Kepler
vistes a mecânica celeste,
graças a ti
pisamos leve na lua.
Heisemberg
da indeterminação tens o princípio.
Ó criação
crédula/incrédula
do mundo.
Richard Gott
bolhas, bolhas, bolhas,
a criação do mundo?
Steven
Weinberg
em quantos/quantas vezes
3 minutos teríamos
para nos destruirmos
neste universo?
Ó teorias
cosmogônicas!
V–
CARTA AOS GUERREIROS
Napoleão
no exílio
perde a ilha do tempo.
Não há
"nada de novo no front ocidental".
Não há nada para dizer ao Remarque.
Os
seres,
a anti-matéria,
o jogar os dados
a pretensão de um cálculo
entre labirintos
de vida X morte.
"Deus
não joga dados".
A
realidade é um todo :
não somos números
no jogo de mais um na multidão.
No momento
há outro tiro,
outro ser explode.
Num inverno
desabamos na ideologia,
o céu a tremer
na lei, des - lei
e ruína do vôo metálico,
onde
ir ao imaginário
mata,
apaga,
liberta:
um oceano
de um provisório
espaço.
Neste ano
nascem
crianças armando circos líricos
que passarão vésperas a verem
os símbolos
da morte e da ressurreição.
E = m . c2
Há
rios no mar.
Há
diferentes
olhos nas bíblias.
Dividiremos
o infinito
em conteúdo de todos
os mortos:
- o Homem de Neanderthal.
Dividiremos
as metamorfoses
dos dias:
ou hão de surgir às noites,
do existir e/ou
não
existir
uma
angústia mortal
no
interior
das
espadas & razões.
Dividiremos
a cruz,
luz,
na agonia do indi-visível,
no fim
do multiplicar
o que endividamos
aos Profetas,
aos vinhos, e aos pães do Apocalipse.
Nota:
Este poema faz parte do livro lançado
pela Civilização Brasileira em 1984 com o mesmo título.
DIAS LATINOS
Há muito que haver, e ainda haverá
na argila dos teus Tótens
- América.
Nós aqui
sentados na praça conversando,
com esta mochila de pesares e discórdias,
presa nos olhos por um couro dos teus
abismos
- América.
Ali na frente, no armazém de eucaliptos
e sabonetes
o espírito da floresta dorme, enquanto:
a boca da caixa registradora tem um intestino
imenso
que deságua fora de muitos dos teus rios,
e abastece as margens das tuas nuvens
do norte
- América.
Nós aqui a telefonar para o Corpo
de Bombeiros
e prevendo o recolher das cinzas frias.
Nós aqui soltando cães (di)versos
sem vacinas, sem madames, e com carrocinhas.
Ali por trás, na Rua da Matriz
pela sexta vez ao dia,
o padre ajoelha frente ao Cristo, após,
coloca a mão direita nos ombros
do confesso e pede:
que reze, que volte para o pão
de domingo.
Ali na calçada
o fiscal fecha a língua dos jornais,
e na loja dos relógios,
o proprietário aumenta o volume
do banho-maria
das estações de mormaço
no rádio.
Na esquina
com a mesma faca das cebolas,
um João deu mais um corte no seio
de uma Joana,
e confirmou a expulsão do Paraíso.
Nós sem poder te defender
e sem caravanas, cavalos e rifles,
Nós cheios de sinais de fumaça
como teus índios
- América.
Ali na periferia da metrópole,
os vagões de um trem
carregam tua certidão de especiarias,
e trazem de volta um cartório de
algemas
- América.
Nós aqui despertos por um avião
vasculhando pouso
nas verminoses do teu ventre,
nem de todo livre,
Nós abrindo uma melodia
para ver o movimento dessas asas.
Ali do lado
há uma fábrica de redes,
que como uma prodigiosa aranha tece um escombro
por definirem ser uma missão
a busca dos derradeiros peixes.
Nós aqui comprometidos e férteis
na barganha das tuas lendas bambas e coloridas
- América.
Ali na parede,
no bar, um velho confere o resultado
do bicho, ou da desesperança em
canas nas
[mesas
dos deuses da sorte. E bêbado e
esquecido,
ri como um jovem ante os botões
do "flipper" da tua aventura
- América.
Nós em toda parte
fantasiados e sem guias,
incoerentes,
a sair para tua festa, e pulsando ofensos
ao ouvir-te chamarem de mulher vadia
- América.
Nós
gastando a sola dos bandeirantes,
nós
batendo botas.
Nós amarrados nas cordas
desses nós,
dentro de caravelas surreais
de abstratos mares.
Nós, os calcanhares
dos teus pés puídos e descalços,
num corpo estranhíssimo
em que usas e abusas
da tua cabeça,
a ruir em ouro e sangüíneos
diamantes
- América.
CARTA AO VIZINHO CHINÊS
Deve ser gêmea, senão a mesma,
é a de ontem, é igual e
se disfarça
numa metade escurecida
a lua
que neste momento ronda
como eterna sentinela
a trazer fosca iluminação
sobre a caixa de fósforos,
sobre os palitos
que conhecerão em chamas - um sol.
(Existe o inverso sentido,
o sol iluminando a lua,
e a lua iluminando os pedaços de
sol
guardados nos fósforos).
Deve ser sem dúvida a mesma,
a lua que amanhã olhará
um desconhecido
que neste momento mora na China
e faz uma vigília qualquer
sobre o arroz.
(Temos a mesma lua,
somos cúmplices destas iluminações).
Já chega a ser mais do que gêmea,
é exatamente a mesma,
quero simplificar
a lua que volta
amadurecida,
e não estou mais só apenas
olhando a lua,
e seria como se ela me olhasse
e de outras existências
ela, a lua, me permitisse conhecimentos.
Assim sendo
ó desconhecido chinês
não sei o teu exato tráfego
entre esta lua,
e há uma grave denúncia,
uma sonora, uma metamorfoseada denúncia
quando a lua
vem nos dizer que apenas passa
sempre por uma frágil rua
que chamam mundo,
uma única rua descalça
que é a mesma
que existe na Grande Muralha,
que é a mesma
por onde o carteiro
chega a minha porta.
A lua nos faz um só acontecimento.
Assim sendo,
ó já visto chinês,
peço que também
coloques a tua mão sobre a nossa
lua.
Tenho olhado esta lua,
venho pensando nos grãos de arroz,
e no instante em que morreu
a tua última imperatriz
de pequenos pés.
Tenho pensado numa embarcação
cheia de muitos,
muitos
antepassados olhando a lua enquanto era
uma noite
uma espessa noite,
até que todos eles reunidos
pudessem vir me trazer apenas dois olhos
para olhar esta lua.
Tenho visto tuas porcelanas,
tenho visto algo do azul
desbotando
e sendo devorado por dragões.
Sei,
deves gostar de pingue-pongue
e o mar, o mar
é uma grande mesa quando sobre
as águas
passa a lua, - uma bolinha
sobre as águas
e que vai
e volta,
e que vai
e volta.
Estamos assim dentro de um jogo.
Por fim já vizinho,
conhecidíssimo
e amigo chinês -
o jogo é muito antigo.
Olhes a tua lua,
olhes a minha lua,
jogues para cá,
jogarei daqui a tua lua.
Fico aqui pensando em milenares dragões
que querem devorar
o mar,
o arroz,
e a nossa única lua.
